Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: осколки воспоминаний (список заголовков)
19:35 

пусть верят в притчи;
где-то в промежутках между страницами, вспомнилась история, рассказанная как-то мамой. не помню к чему.
жил-был добрый мальчик в большом и недружелюбном мире. вокруг него дрались и сквернословили, пили до беспамятства, издевались над слабыми. а мальчик рос, заступался за девочек, набивал себе шишки о косяки реальности, уходил в книжные запои, писал стихи, мечтал об университете и красивых людях, улыбающихся друг другу. мечтал о дискуссиях с равными себе, научных открытиях, полетах в космос. вырос, поступил в университет. понял, что ничего, в общем-то, не меняется. мир как был злой бездомной псиной, так и остался.
мальчик пришел к маме и в свои 20 лет разрыдался, словно все еще верил в Нарнию (а может и верил, история умалчивает). мол, почему ты, женщина, родила меня таким правильным и добрым. почему я не могу так орать благим матом, не могу заниматься всякой херней и прожигать жизнь до крайней точки бессмысленности.
понятия не имею, что ему ответила мама. только мальчик со временем как-то обветрился, огрубел, растолкал богатырскими плечами окруживших его баранов и пошел своей дорогой. бродит теперь где-то в районе политехнического университета. подкармливает бездомных собак сосисками. благородный пират, чуть-чуть не доросший до рыцаря.
настоящий. сын учительницы физкультуры в нашей школе. а вы говорите, не бывает сказок.

@темы: осколки воспоминаний, пылесборник, что скрывал подвал

22:03 

пусть верят в притчи;
в последнее время все чаще и чаще вспоминаются две пожилые дамы, которые, кутаясь от колкого ветра в шарфы-воротники своих уютных пальто, рассказывали мне, в сущности, совершенно незнакомому им человеку, замечательно теплые истории, начинавшиеся ярко и как-то вареньево-прекрасно
вот как: "Бежим мы по Парижу..."
и спустя столько времени, Джон бережно охраняет их от забвения. тогда казалось, что никогда не забуду имен этих смешливых волшебниц. но забыла. надо же.
а дамы, в тот момент, когда мои пальцы уже настолько коченеют, что ручка в них отказывается что-либо записывать, вскользь открывают секрет душевного спокойствия
главное - это путешествия. и случайные встречи.
дамы - бывшие железнодорожницы. собирались в Ярославль. а потом во Львов. а потом куда глаза глядят. им обеим больше шестидесяти. они как-то бежали по Парижу.
легкого вам пути, чудесницы.

@темы: осколки воспоминаний

01:59 

пусть верят в притчи;
бабуля всегда выгоняла меня с кухни, когда варила варенье или заготавливала разносолы. и невдомек было про всякую стерилизацию и микробов, якобы так и грезивших уловить момент, чтобы спрыгнуть с меня на стерильные банки и испортить их. нет.
и я как-то уверовала в то, что бабушка за ажурно-стеклянной дверью, пропускающую только силуэты и солнечные зайчики, творит волшебство на нашей маленькой кухоньке с полком стеклянных банок, готовящихся принять в себя заколдованное, законсервированное лето.
и, когда капли облепихового варенья попадали с ложки на стол или пальцы, янтарной россыпью солнечности сияя на поверхности, я действительно видела в них лето. особенно вкусным оно казалось вприкуску с клубничным вареньем.

утром мама открыла банку с облепиховым. осень звонко заискрилась солнечностью.

@темы: пылесборник, осколки воспоминаний

22:15 

пусть верят в притчи;
как-то вспомнилось былое значение городских телефонов. эти шорохи-жужжания диска в дырочках, пружинящий провод. сам звонок, заставляющий сломя голову нестись в другую комнату, не зная кто именно звонит. а звонили все и всем, телефон звенел и дрожал, трясся и пульсировал, по проводам бежали мысли и впечатления, неслась жизнь.
сейчас у всех мобильные и скайпы, а по городским механический голос раз в месяц приветствует стандартным: "Уважаемый абонент,..".
*
когда выключали свет, все соседи выходили на балконы, выглядывали в окна и переговаривались. иногда пели. шутили, подшучивали, сетовали и смеялись.
если поздний вечер или зима, а хочется чаю, с антресолей на табурет переезжала маленькая плитка.
можно было до солнечных зайчиков в глазах разглядывать ярко-оранжевую улитку, от которой идет жар.
или вставать коленками на подоконник, пока никто не видит и не кричит, чувствуя, как клеенка и засохшие хлебные крошки липнут к коже
высматривать чужие окна, в которых остался свет
и не завидовать, потому что у тебя есть свечи и оранжевая плитка-улитка, чай и "Шел отряд по бееерегу..."
а у них только лампочки и телевизоры

@темы: осколки воспоминаний, задумчательное

10:50 

пусть верят в притчи;
голос в толпе: "Ребята, вы как-то не радостно радуетесь!"
как же так как же так
тембры, голоса, блики
цветные юбки, цветные мысли
лето, легкость, левитация
чтение экзистенциальных надписей на стенах
разламывание яблока голыми руками
прохлада молочного отдела супермаркета
карабкание на кромку
хождение босиком

Didn’t understand a thing.
But we could always sing. ©

@темы: ©, город говорит, осколки воспоминаний, пылесборник

12:14 

пусть верят в притчи;
есть один человек, улыбка которого означает, что день пройдет хорошо. я не знаю как его зовут, не знаю откуда он знает меня, но не первый год он машет мне рукой и улыбается, а еще поздравил с днем рождения. он нем и глух, а еще, судя по всему, очень много пьет, но его улыбка может творить чудеса.
все же это неправильно - не помнить самые важные даты, особенно когда хочешь их помнить. хочешь испечь блинчики и расспрашивать маму о воспоминаниях. хочешь особенного дня.
но тот день прошел как обычно и я совсем его не помню.
неправильно это.

@темы: задумчательное, осколки воспоминаний, пылесборник

19:46 

пусть верят в притчи;
23:00 

пусть верят в притчи;
есть люди, которых ты любишь. не забывай.

@темы: осколки воспоминаний

20:05 

пусть верят в притчи;

прижавшись лбом к холодному, но непривычно сухому стеклу автобуса, отбивая пальцами ритм по поручням и улыбаться мысленно, дабы не смущать мимопроезжающих.


когда-то давно, с катушками песен в сером бумбоксе с блестящими черными клавишами. ленты зажевывались, нотами засыпало пол комнаты. сидеть за креслом, прячась от посторонних глаз, дабы не выгнали, и наблюдать за этими тонкими, блестящими кофейными змейками.



следить за рассветами

@темы: осколки воспоминаний, соль от соли

10:04 

пусть верят в притчи;
чайные истории - самые теплые истории в мире.
обычным способом их не запишешь, не задержишь на пленке, так что остается надеяться исключительно на память.
все эти люди, различной степени родства, давным-давно погасшие, вспыхивают на пару секунд в отблесках кухонной люстры на дне зеленого чая. смеются твоим смехом, переживают вместе с тобой.
на самом деле никто не может умереть по-настоящему, пока кто-то о нем помнит.

@музыка: OneRepublic – All Fall Down

@настроение: шершавое

@темы: осколки воспоминаний, пылесборник

15:18 

пусть верят в притчи;
не люблю эту прогорклую, насквозь соленую ностальгию, удавкой перехватывающую горло где-нибудь вечером, или ночью. она жалостливо вздыхает и шепчет на ухо все те детские клятвы, мечты, смеется твоим смехом и смехом твоих бывших друзей. а потом замолкает и вкрадчиво интересуется: "А ты знаешь, что такое предательство?" " Можно ли считать отказ от мечты предательством?"
нет. это взросление. все меняется. меняешься ты, мир вокруг тебя, взгляды, интересы, лица; земля ни на секунду не перестает кружиться. и ты это понимаешь, четко осознаешь каждый аргумент, приводимый коварному чувству, но на душе что-то едкое поселяется.
оглядываешься назад и видишь себя. помнишь, как бездумно, безумно мечталось стать архитектором, придумывать линии, строить здания, радоваться тому, что кто-то будет жить в них, радоваться, удивляться, расти. помнишь, как осозналось, что черчение и рисование люто тебя ненавидят и на уговоры не поддаются. смириться.
помнить, как хотелось выучиться на археолога. раскапывать легенды, рассказывать о них людям. не находить причину, отчего и эта мечта однажды выветрилась.
помнить лучшего друга детства, которому пророчили будущее уголовника, но который был для тебя самым-самым, таким, что и в огонь и в воду, вместе не страшно. а сейчас ты даже не знаешь где он и как. слышишь от знакомых о том, что вроде бы в авиационном учится, вроде как пьет с какими-то выродками в подъездах и не веришь. потому что твой лучший друг детства мечтал стать ветеринаром, и вообще. почему-то всегда, когда недостает аргументов, в голове утопленником всплывает серое "и вообще". даже если под ним подразумеваются все те детские воспоминания с обещаниями вырасти, поступить в универ, или не поступить, но обязательно начать путешествовать, воспринимать мир легко, быть свободным, собаку завести, большую. никто не должен грустить, если у него есть собака. или, хотя бы, воздушный шарик.
помнить дни, в которые по внутренней договоренности, нужно было совершать странные, необъяснимые поступки. такие, которые могли бы помочь памяти сохранить в себе эти ничем не примечательные дни, которые так и назывались "дни памяти". в них никто не рождался и не умирал, не было подарков и особых походов гулять, и в этом была сложность. одевать на голову занавеску, и в таком виде кружиться трижды налево, дважды направо. разорвать напополам три прямоугольных листа, выбросить их с балкона. плюнуть вниз, в конце концов. что угодно, чем страньше, тем лучше.
и когда воспоминания вплотную подкатывают к горлу, готовясь сорваться с губ, понимаешь, что нужно срочно кому-то рассказать о них, например, хью. хью всегда молчит, не перебивает твой даже мысленно дрожащий голос и тебе верится, что хью прекрасно понимает, насколько паршивым чувством бывает ностальгия. особенно когда ночью становится рифмами, которые некуда прятать.
не люблю много букв. но если они останутся в голове, будет плохо.

@музыка: Mumford & Sons – After The Storm

@настроение: просоленое

@темы: вникуда, осколки воспоминаний

13:42 

пусть верят в притчи;
И вот ты лежишь, и врастаешь в землю,
Колыбельных полон осенний сон.
Где-то слева поют деревья,
Где-то справа стихает звон,
Перебой ветров. Подземелья множат
Эхо памяти, шепот рек.
Листья нежно целуют кожу,
Мгла врастает в изнанку век.
Осень плавно скользит по венам,
Алым цветом наполнен грим.
Первой каплей вернув из плена,
Дождь запомнит тебя таким.
Я запомню тебя улыбкой.
Медным цветом твоих волос.
Песней. Смехом под скрип калитки,
Горькой солью осенних слез.
Когда небо поет багряным,
Чуть горчащим осенним сном,
Мир бывает до жути странным,
Перманентным, как метроном.
В этом сне сижу у причала,
Вижу море и корабли.
Ни о ком никогда не скучала,
Отчего даже в сне - дожди?
Осень снова спускает с трапа
Фотографий немую рать.
Как в альбомах. И знаешь, папа
Я смогла по тебе скучать.

11. 09. 2010

@настроение: археологичное

@темы: осколки воспоминаний

19:34 

пусть верят в притчи;
чорд. искала ее 2 года.
если бы знала, что найти можно с психу, то не мучилась бы, чесслово.
деревня вспомнилась. местный клуб и дороги домой на ощупь. а еще вот эта песня из колонок и зеленая машина на экране. да. и это тоже никак не связано.

@музыка: Evans Blue – Cold (But I'm Still Here)

@настроение: кринолиновое

@темы: пылесборник, осколки воспоминаний

18:53 

пусть верят в притчи;
*визг* увидела на Ноксе в подписи у игрока строчки человека с гротки. Я не помню, кто их написал. я помню, что это было там. И как мы им восхищались вместе с Машкой (Кровавая Мери *_*). Аааааа.
вот ходишь, спишь, сидишь, а потом "БАЦ!" и по лбу ностальгией. сиди, втыкай. всплывай к реальной жизни сквозь воспоминания.
скучаю по ним. чорд.

@музыка: a_perfect_circle_-_annihilation

@настроение: заархивированное

@темы: осколки воспоминаний, пылесборник

still ginger

главная